Robespierre Kahlo.

Y duerme sin descanso, camina por el pasillo de todos los domingos del mundo y se perfuma con el poco aire que entra por la ventana de su habitación. La puerta no se abre, sino que se cierra una vez tras otra una vez alcanza el tope que la hace chirriar. Decide apoyar la cabeza sobre los tremendos cajones que rodean la habitación, llenos de cosas inútiles sin las que no se imagina su vida.

Toma de decisiones constante que no suponen más que incisiones constantes en su orgullo y su propia capacidad de actuación. Desangra la razón y recogen la sangría sus principios, ya inmigrados a la sombra…

Del vaso de agua del que nunca debía haber bebido, apenas queda agua; la piedra con la que tropezó más de una y dos veces, está ahora más pulida que nunca de tanto encontrarla en su camino, lleno de esquirlas cortantes.

Trabaja por levantarse y sobrellevar el pasillo que se le pone por delante día tras día, teñido por la fuerza de gravedad que ejerce sobre su cuerpo la rutina. Tratando de estar bien y no caer en el pozo de la autocompasión.

Despieza los relojes de todo el piso, buscando en alguna de esas piezas la que no termina de encajar. Pero vuelta a recomponerlos, los segundos suenan cada vez más pesados. Y pesan cada vez más las piernas, que soportan todo el peso, dejando los problemas a cargo de los pies. Arrasados por las cortaduras de los minutos.

No entiende otra solución más que la de empapar días y horas en sábanas que cubran su espalda, llena de moratones. Negros, rodeados de morado, fervientes, dorados a veces por el tiempo que va fundiéndose en su cuerpo. Esperando que alguien llegue dispuesto a soplarlos y no a tocarlos y rehacerlos de nuevo.

Pero es tarde, ha vuetlo a caer por las escaleras del tercer piso. La caída ha sido nefasta, se ha roto todo. Ahora, está pegando los trozos, a mi lado, mientras escribo: Mi cabeza. Que alguien venga y me la corte, por favor.

 

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